Entre a vertigem e o delírio

"Oxidado entre azulado, tal como visto no espelho de Alice"

Consegue-se vislumbrar a negação colorida da realidade fotografia nas pequenas farripas de falso reflexo da realidade alternativa de um imaginário qualquer.

Quente, frio. Molhado, seco. Campolide no Tejo, fazendo-me pensar num Tejo capaz de inundar Campolide, num ciclo contínuo de águas-livres enclausurando um cacilheiro num percurso sem saída.

O labirinto perfeito, de um só corredor circular.

novo ponto de fuga

Não consegui uma imagem nítida do mágico que, numa inocente caixa de papelão, guardava um buraco negro em que o horizonte e as carruagens se deixavam cair numa harmonia vertiginosa.

Captado um instante, os demais foram vividos sem memórias para o futuro. Como entrei nesta composição, ainda me pergunto se, porventura, não terei continuado a minha vida dentro daquela caixa de papelão. Se assim for, é curioso como tudo parece ser, ainda e apenas, a vida de todos os dias.

há que nascer com o sol

Há que tentar nascer todos os dias com o sol.

Nem todos os dias são dourados, mas não deixam de ser valiosos, e não apenas por causa da luz, da cor, do tom, da paisagem diáfana.

Há sempre alguém que pode encontrar em nós um sol que os ilumine, e tranforme a névoa que impede ver ao longe, na própria coisa que precisamos para também brilhar.

esmeralda

queria ter uma caverna esmeralda, onde acolher os amigos que procurassem refúgio do calor dos dias. com sofás de musgo e orvalho, a natureza sussurrando com silêncios de água e brisa.

um espaço pequeno, pois a verdadeira amizade é rara...

[que diferença dos conhecidos, dos que estiveram muito tempo por perto mas nunca ultrapassaram uma distância maior: a do coração.]

muros

Há quem passe uma vida inteira construindo uma janela que lhe permita ver o mundo que se esconde para lá do parede que aprisiona os sentidos e a mente e a liberdade.
Então, o que pensar de quem, tendo concluído a janela, descobre apenas que, para lá do muro que sempre o aprisionou, existe apenas outro muro?

ponto de fuga

Olhei para o céu à velocidade da luz. Pedi a Van Gogh para passar os seus pincéis sobre os meus olhos. Vi céu, vi sol, vi nuvens, vi cores. O centro é o centro é o centro. O Todo converge para onde me centro. No centro. Do centro. Ao centro.

Tudo é fuga, excepto a meta do olhar.

muitas espécies de luz

Odeio a perfeição. Principalmente por não existir.

O que é uma razão irrazoável.

Para quem precise de razões para existir, encontrar a perfeição deve ser o momento mais cruel da sua existência.

Gosto de imagens mais imperfeitas que a imperfeição perceptível na sua representação cuidada.

Gosto de gente imperfeita, porque são os únicos que podem ter alguma esperança em crescer.

Gosto da luz na cara dos jovens, destacando-se do negro que os rodeia.

Gulbenkian pela manhan

Deparei-me com este senhor, artista de rua, que após me encantar com o seu discurso, terminou com um notável "dó-mi-sol", provável assinatura musical do seu trabalho.








As maravilhas continuaram, nem sempre com tons de verde e terra...

Houve um vislumbre de paredes de vidro viradas para espelho de água rodeado de vida e de verde.
Fica a imagem, o sonho...

Metamorfoses de nevoeiro

O que começa por ser uma foto de final de tarde imersa numa ameaça de chuva, com a proximidade fria da pedra destacada pelo afastamento até à exclamação do farol sobre a paisagem, a meio caminho entre um território de fantasmas de marinheiros esquecidos e um espaço iluminado e desvanecido de sublimes graças dignas de fadas e elfos...

...redunda num pequeno poema nebuloso, de luz e cor indefinidas, refugiando-se num desfoque impossível aos olhos.
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